tag:blogger.com,1999:blog-293452932024-03-23T15:00:40.012-03:00ARISTAS COTIDIANASChiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-51702253025799077392012-03-06T10:32:00.001-03:002012-03-06T17:48:19.561-03:00¡EMANCIPEN!—¿Qué va a pasar con nuestra amistad, ahora que nuestros países no se hablan? — me preguntó Roger British la semana pasada.—Pues dejaremos de hablarnos—respondí, por seguirle la chacota.—Esas islas, las Faukland, son nuestras. A ver si te das cuenta.—No, my darling. Esas islas, las Malvinas, están unidas a mi país como un niño a su madre por el cordón umbilical. —O sea, Argentina sería la madre Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-68394844858377960112011-11-14T19:28:00.000-03:002011-11-14T19:28:01.281-03:00¿Cómo quitar el polvo?<!--StartFragment--> Hablo del polvo de mi infidelidad. Los años en que me alejé de mi mullido mundo virtual para revolcarme en las durezas y las blanduras del mundo real.
Es otoño, y los días en Boston son muy cortos.
Quiero volver.
<!--EndFragment-->Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-63755796335929008692008-06-05T14:49:00.003-03:002008-12-12T01:21:20.238-02:00PASE Y ELIJAJack vive en una sociedad donde está mal visto llegar tarde, está mal visto copiarse del compañero, está mal visto dejar crecer el pasto porque afea el vecindario, está mal visto excederse con la velocidad, está mal visto no agradecer el regalo de cumpleaños con una nota postal, está mal visto no haber terminado las compras navideñas el 15 de diciembre, está mal visto no respetar las reglas de Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-75195449131607020172008-05-26T14:04:00.006-03:002008-12-12T01:21:20.553-02:00LA ÚLTIMA PIEZASu última noche de amor.Ella lo ve como la primera, cuando él se le acercó en el club y le pidió una pieza de baile. Ella miró a su madre, que cabeceaba en la silla, y le dijo que sí. Sí porque le gustó, sí porque sus ojos eran celestes y buenos, sí porque era mayor que ella, fuerte, apuesto y lleno de hombría. Sí, padre, le dijo al sacerdote.Sí, le dijo a los contratiempos y los problemas Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-23436628942124775302008-05-14T16:24:00.003-03:002008-05-14T16:36:53.211-03:00DE MERCADO¿A quién se le ocurre venir al supermercado a las 7 de la tarde con una niñita de 5 años que está cansada y quiere llevarse todo lo que ve? Es un gentío y las filas, interminables.Avancemos por aquí, vamos mi amor.Tengo el carro repleto. Compré más de lo que pensaba. El queso crema corona el desorganizadísimo contenido de la compra, y amenaza con caerse en cualquier momento. ¿Será que algún día Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-81587402254534457602008-04-10T14:58:00.008-03:002008-12-12T01:21:20.808-02:00Abejas— Ya sabes que la traducción no es algo redituable. Horas y horas, palabrita por palabrita; son las tres de la mañana y yo aquí, con los ojos cruzados frente a la pantalla para ganar miserias. Esto no es negocio… La idea sería conseguir más clientes en el exterior, a tarifas de primer mundo, y armar un plantel de traductores locales que trasnocharan por mí a tarifas de tercer mundo. ¡Ahí sí que Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-74196806507573523482008-03-30T13:19:00.002-03:002008-03-30T13:34:22.840-03:00¿Cómo te fue en el viaje? Contame, que muero por saber. Te iba a llamar ayer, pero ayer no tuve tiempo de nada. Mi jefe me pidió un informe, tuve almuerzo con las chicas de la oficina, después tintura y, después, venir a casa a dejar todo listo para hoy. Uniformes, notita para Rosa, -la empleada, que si no le digo qué hacer, no hace nada y se rasca todo el día-, la lista del supermercado, el Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-68464323452491185402008-03-05T14:12:00.004-02:002008-03-05T20:59:42.601-02:00FugazAbro los ojos. Son las ocho y media, según mi reloj. Aprieto los párpados para volver a verte, pero ya no estás. Lo has hecho nuevamente, vaya empeño. Me encanta que me visites entre los vapores del reposo, con tu sonrisa de entonces y tu frescura intacta. Lástima que huyas con el despertador y se rompa el hechizo que me aprieta en tus brazos. ¡Cuánto te extraño!Me consuelo sabiendo me habitas Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-40819108205398801942008-02-26T19:05:00.003-02:002008-12-12T01:21:21.029-02:00Know-how Nadie reparó en su entrada al vagón. Un niño más en el desfile de la indigencia y la mano tendida en pos de una moneda. Parte del paisaje urbano que se contempla dentro y fuera del tren.No carecía de brazos, ni tenía cara de monstruo, y por eso, la resolución tácita y general sería dejarlo pasar invisible y en silencio, como a uno más.Pero él no hizo silencio. Tampoco pidió nada.Simplemente se Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-62467534512705147992007-12-23T23:47:00.001-03:002008-12-12T01:21:21.159-02:00Se abre la puerta de la 4x4 y sale él de la canasta que le han puesto para que no llene de pelos el tapizado. Enorme el espacio que lo recibe, frescos los eucaliptos del aire, inalcanzable la línea del horizonte.El perrito de ciudad, cemento, reja y bolsita fecal se envalentona al ver cómo su melena de crema enjuague aterroriza ágil a una docena y media de ovejas. Una de ellas se desmaya. Otras Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-91557539124776336512007-11-28T11:11:00.001-03:002008-12-12T01:21:21.293-02:00LágrimasNo podías comprender el porqué de mis lágrimas cuando veías las fotos de tu nacimiento.“Mamá, ¿es que no estabas contenta cuando yo nací?”, me preguntabas. “Sí, hija. Pero a veces se llora de felicidad. Estás tan contenta, que se te salen las lágrimas de los ojos.”Habían sido 10 días de separación. Vos aquí. Yo en otro continente.Al regresar, te abracé sin pausa en la puerta del jardín de Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-10179991329778877952007-11-23T09:01:00.000-03:002008-12-12T01:21:21.459-02:00Incógnita¿Cuándo se fue la niña y llegó la señora? La perversión del tiempo es avanzar más rápido que lo que nuestro cerebro es capaz de procesar. Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-90323105663901118892007-11-07T22:30:00.000-03:002008-12-12T01:21:21.572-02:00¡BIENVENIDOS!Pase, señora, encantada.Ella es libanesa, suegra de mi amiga mejicana. Recién llegada a los Estados Unidos para pasar las fiestas de fin de año junto a su hijo, Muhab. Dama de presencia algo imponente, gracias a varias decenas de kilitos de más.Lajabá ja li já jija jabalá, me dice en un idioma que parece no tener otra letra más que la jota, la ele y la a con tilde agudo. JALALÁNo habla palabra deChiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-27255743828954602002007-10-24T10:54:00.000-03:002008-12-12T01:21:21.765-02:00Ella se fue de viaje de negocios. Adiós, marido. Adiós, hijos.El compañero de trabajo era tan joven, tan dulce, tan apto para el instinto maternal en otros planos. Un diamante sin pulir, ojos de zafiro, sonrisa de rubí. Las miradas encontradas se fueron al museo y cenaron entre las velas de una ciudad por descubrir. El mismo hotel los esperaba a la noche, en cuartos separados que ella se encargó Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-62235521108748043432007-10-18T14:15:00.000-03:002007-10-18T14:26:02.221-03:00SIEMPRE...Cuando los acordes teclean en los puntos blandos del corazón y la música cala hondo, se me corta la respiración y regresa el deseo de acariciarte. De clavar los dedos en la magia de tu reino vaporoso. De fluir por tus llanuras blancas y teñirlas con mis tintas más profundas. La mano que avanza sola bajo el dictamen del alma.El alma que se derrite en sensaciones.La pluma hecha teclas.El papel Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-26193096044104531912007-09-18T10:03:00.000-03:002007-09-18T10:09:06.694-03:00LA ECUACIÓN DE LOS LÍMITESEn general, es mejor:un niñito disgustado y un padre complacido(¡Basta de chocolate!)Que:un niñito complacido y un padre disgustado(¿Otro chocolate más? Te va a doler la panza. ¡Nunca me haces caso!)Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-56099755244773009982007-09-11T13:54:00.000-03:002008-12-12T01:21:22.060-02:00¿Qué es el arte? (apreciación netamente subjetiva)Siempre digo que mi idea de buen arte se engloba en una maravillosa película brasileña que vi en 1998 y que aún me hace vibrar al recordarla: Estación Central, de Walter Salles.El film narra la historia de un niño que, mientras busca a su padre, ve morir a su madre bajo las ruedas de un autobús y queda a merced de una desconocida que encarna las peores cualidades de la marginalidad de Río de Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-75476287149541720382007-09-06T23:37:00.000-03:002007-09-07T22:37:02.606-03:00SUPRESIÓNAyer escribí un post muy triste, que decidí eliminar a las pocas horas por cuestiones de derecho.No creo tener derecho a asaltar al lector con golpes bajos irredimibles.Murió un niño que conocí bastante. Murió una vida de siete años. Un ángel que ayer yacía en el cajón mientras sus amiguitos (entre ellos mi hijo) jugaban contentos en la inocencia de su infancia.El enfado y la congoja me llevaron Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-50171652043616216072007-09-04T17:53:00.000-03:002008-12-12T01:21:22.174-02:00Drogas en pantallaTu olfato reconocerá rápidamente los aromas grasi-dulces del lugar y te llevará de narices hacia tu propio balde de palomitas de maíz y tu vaso de Coca Cola. ¿Qué tamaño? Ése, claro. El más grande, el extra large, diez o quince veces la dimensión de tu estómago.Un pasillo sin hora ni tiempo te depositará en la sala. Podrán ser las dos de la tarde, las diez de la noche o las ocho de la mañana. Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-73999002286026604372007-08-30T15:26:00.000-03:002008-12-12T01:21:22.336-02:00Esos raros peinados nuevos-Mírala poniéndose el rulerón y estirándose el pelo alrededor de la cabeza. ¿Para qué? Qué antigüedad. Aquí en la peluquería tienen maneras mucho más modernas y dinámicas de alisar el pelo.-Es que ella se resiste a dejar la “toca”, su arma secreta de seducción, su embrujo garantizado de las miradas masculinas en sus años adolescentes.- Pero ya hace cuarenta años de todo eso. Hoy tiene 56, y la Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-75353017437658316862007-08-23T18:45:00.000-03:002008-12-12T01:21:22.582-02:00Cuando éramos felicesDesde la ventana de su despacho viejo y descolorido, Antonio se entretiene con la imagen de tres colegiales de pantalón gris y zapatos negros. Caminan y ríen. Patean piedras y corren carreras con la mochila en la espalda. Qué felices, piensa Antonio, la garganta atorada de nostalgia. Él también pateaba piedras. Él también era un niño libre, alegre, colmado de la dicha que hoy añora. Era tan felizChiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-32288058586292564712007-08-09T15:41:00.000-03:002008-12-12T01:21:22.803-02:00¡Hola, querido! ¿Me extrañaste? Yo también.Te pido que no me reproches nada, aunque estarías en todo tu derecho de reclamar atención, respuesta o, al menos, una miradita ocasional. Te he tenido abandonado, lo sé. Un avión me llevó hacia el norte del mundo, donde el sol y la despreocupación de pies descalzos me invitaron al olvido. Ya conoces mi naturaleza extremista y apasionada: las cosas se Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-49458541194542364192007-07-13T09:28:00.000-03:002008-12-12T01:21:23.110-02:00HACE DOS AÑOSHoy hace dos años que regresé a mi país, con marido, hijos, perro y gato argentino. Trece del siete del dos mil cinco. Aún recuerdo el excitante sacudón del aterrizaje, mezcla de júbilo e inconfesado temor. "Pero si yo soy argentina", protesté a mi marido cuando, con fines diplomáticos, mostró en la aduana mi pasaporte estadounidense, en vez del argentino. Le protesté, pero lo dejé hacer, porque Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-19878998542923460242007-07-08T21:47:00.000-03:002008-12-12T01:21:23.666-02:00DISPARO ACCIDENTAL A ver, a ver. Cara de familia unida y feliz. Una sonrisita todos. Nos amamos y estamos super contentos de pasar juntos este día tan especial.Vamos, digan whisky.Whiskyyyyy.....Ups!! El perrito estaba mirando para otro lado. Y yo quiero que mire la cámara. Saquemos otra. ¿Otra más? No jodas, che, que se está largando a llover y hace un frío de locos. Siempre tan pelotudo vos, con tus delirios de Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-29345293.post-9405017628849537112007-07-05T11:23:00.000-03:002007-07-05T13:05:29.160-03:00El último segundoLa imagen me desesperó hasta las lágrimas. Sobre el pavimento, se contorsionaba en espasmos de agonía sacudiendo sus sesos desnudos. Le acababan de atropellar la vida, que hacía poco nacía. Su madre siempre se aseguraba de que cruzara la calle detrás de ella, pero la velocidad del vehiculo le ganó de mano. Yo lloraba.Y ella maullaba desconsolada junto al cordón.Chiara Bostonhttp://www.blogger.com/profile/13015521930576547921noreply@blogger.com11