¿Por qué será el Mundial?

La semana pasada, una amiga me pidió la receta de los palitos de queso para acompañar el extenso menú que planificaba para el sábado. ¿Qué festejan? pregunté ingenua. ¿Cómo que qué festejamos? El partido de Argentina, obvio. Y procedió a comentar que “somos pocos de familia y quiero que mi hija tenga un buen recuerdo de los festejos, porque las navidades las pasamos tan solos, etc.”. ¿Navidades? ¿Pero qué tiene que ver la navidad? ¿Navidad y mundial van de la mano? ¿Tradiciones?

No se, pero yo tampoco quise quedarme atrás. Con harina, huevos y un poco de dulce de batata me las ingenié para armar un menucito propio y acepté el convite de mi amiga Patricia a aunar fuerzas, maridos, hijos, hambre y deseos de victoria el sábado por la tarde. Obviaré el hecho de que al arribar con los miles de bártulos, me di cuenta de que me había olvidado la pastafrola y el arrollado del menú mundialista. Pero bueno, tenía que llegar temprano porque Patricia me había aclarado que no bajaría a abrirme la puerta si le tocábamos el timbre una vez empezado el partido. ¡Ni un minuto quería perderse! ¡Ni uno!

Lo curioso es que ni a Patricia, ni a mi amiga de los palitos de queso ni a mí misma nos importan un bledo los temas futbolísticos, los corner ni las técnicas de patada. ¿Qué será entonces lo que nos importa? Nos importa que somos argentinas y queremos ganar. Mostrarle al mundo que sabemos patear fuerte, mucho más fuerte que todos ellos. Nos importa satisfacer esta obsesión colectiva que, poco a poco, se nos ha metido en los ojos, los oídos y la agenda cuatri anual.

Y esto me lleva a reflexionar sobre algo que siempre se me ocurre ante los fenómenos masivos: ¿cómo nos verán las sociedades del futuro cuando nos analicen? ¿Qué pensarán de nosotros los niños del plato volador cuando en la escuela les hagan estudiar las costumbres de las sociedades antiguas? Les dirán que nos gustaba unirnos para mirar cómo un hombre metía la pelotita en un arco y que con esa excusa, se olvidaban las peleas intestinas, se estrechaban las manos, se vendían millones de objetos innecesarios y todo se concentraba en ganar el mundial. Les dirán que se gastaban rídiculas fortunas en las inauguraciones, en la construcción de estadios, en los boletos aéreos de miles de mandatarios y en la refacción de ciudades. Les dirán que mucha gente dejaba de trabajar, de producir y hasta de respirar durante todo el período en que la pelotita iba y venía, iba y venía, iba y venía. Les contarán que se multiplicaban los televisores, que se enriquecían los fabricantes y se disputaba la propiedad de los goleadores.

Y les aclararán, no sin algo de estupor, que todo este despliegue de dinero, perfección organizativa y unión fraternal transcurría en la misma época en que los hombres morían como cucarachas hambrientas y apestadas en África y las naciones se despellejaban por un pedazo de tierra o un pozo de petróleo. Transcurrían en el mismo momento en que se agotaban los recursos y el planeta comenzaba su agonía.

Transcurrían a pesar de todo esto, y quizás por todo esto. Porque el hombre estaba sediento de algo que hoy me cuesta descifrar.

¿Por qué ocurren estas cosas?
¿Por qué esta obsesión ante una pelotita y un arco?
¿Será por ganar? ¿Será por olvidar? ¿Será por unirse al otro sea como sea? ¿Será por igualar desesperadamente lo inigualable?

¿Qué será?

Francamente, no lo sé. Pero tengan la plena seguridad de que mañana viernes me plantificaré frente a la pantalla y, bracito en alto, ¡vamos, vamos Argentina!